Corvus

Se  lee  en  el  poema  de  Poe  que  el  cuervo  entró  a  su  cuarto,  se  posó  sobre  el  busto  de  Palas  y atormentó  con  su  presencia  al  sufriente  protagonista,  con  su  presencia  y  sus  palabras  “nunca  más”  sencillas  y  misteriosas,  “nunca  más”,  el  protagonista  se  interrogó  e  interrogó  a  la  criatura  hasta  que  al  final  del  poema  cae  en  la  respuesta  que  es  clara  para  todos  desde  un  comienzo:  “nunca  más”  se  refiere  a  la  paz  espiritual  que  nunca  más  ha  de  regresar,  pues  el  cuervo  es  la sombra  del  pasado,  sus  alas  son  el  manto  de  lo  perdido,  y  su  graznido  sólo  puede  significar  lo  que  Poe  pone  en  labios  de  su  protagonista,  pero  que  él  ya  sabía  y  proyecta,  porque  el  cuervo  lo  había  acompañado  toda  su  vida.  La  noche  es  la  vida  atormentada,  interminable  que  el  culto  a  la  inteligencia  no  supera,  que  de  hecho  alimenta  en  laberintos  complejos,  desquiciantes,  con  muros  de  recuerdos,  de  memorias,  con  caminos  de  teorías,  de  escenarios  alternativos  que  no  hacen  más  que  alimentar  el  dolor  y  el  encierro  de  una  realidad  que  no  se  puede  alterar  con  los  desvaríos  de  la  mente,  de  un  futuro  que  se  extiende  infinito  en  esa  noche  negra,  brillante,  como  el  plumaje  de  su  emisario.  El  protagonista  del  cuervo  se  pierde  en  la  locura  bajo  la  mirada  de  la  bestia.  Poe  se  perdió  en  la  locura, escuchando  el  aleteo  y  los  graznidos  del  pasado,  de  cada  decisión  errada,  y  proyectarnos  la  verdad,  ni  exorcizarse  en  sus  creaciones  le  sirvió  a  él,  ni  a  nosotros.

El  cuervo  es  el  ave  de  la  muerte  y  de  los  muertos  en  las  mitologías,  de  la  guerra  en  las  leyendas,  su  canto,  si  es  que  se  le  puede  llamar  así  al  ruido  enloquecedor  que  surge  de  él,  induce  miedo  en  la  mente  y  frío  en  el  alma.  En  un  cuento  moderno  revive  a  los  muertos  con  sus  negras  artes  para que  cobren  sus  deudas,  lo  que  lo  convierte  en  el  ave  de  la  venganza.  Es  también  el  ave  del  mal  agüero,  y  según  una  novela  de  aficionado,  el  portador  de  las  malas  noticias  divinas.  Es  el  monstruo  de  nuestros  sueños.  Un  ala  nos  recuerda  constantemente  los  cadáveres  que  hemos  querido  olvidar,  los  monstruos  que  nos  negamos  a  recordar;  la  otra  nos  avisa  apenas  con  tiempo  de  verlo  venir,  pero  sin  capacidad  de  evitarlo,  los  males  que  nos  asechan  delante,  que  se  agazapan  y  esperan  para  destruirnos.  Su  vuelo  nos  postra  si  conocemos  sus  secretos  porque  nos  hunde  en  un  remolino  de  miseria  del  que  no  podemos  escapar.

El  cuervo  es  el  demonio  que  devora  nuestros  cadáveres  mientras  dormimos  para  comprender  lo  que  tememos,  para  usarlo  contra  nosotros.  El  cuervo  se  alimenta  de  los  ojos  de  los  muertos  para  así  ver  el  futuro  y  burlarse  de  nuestro  infortunio.  Grita  la  inamovilidad  del  pasado,  la  inevitabilidad  del  futuro  en  reverberaciones  que  mueven  tormentas.

Ellos  están  afuera,  me  esperan  en  hordas,  gritan  insultos  y  maldiciones  en  su  lengua  primitiva  y  olvidada,  blasfemias  contra  todo  lo  humano.  Rodean  el  lugar  que  habito,  que  ya  no  puede  ser  llamado  hogar,  sobrevuelan  el  área  constantemente  para  dejarme  sin  luz,  para  matar  mi  esperanza. 

Yo  los  espero,  los  cazo,  robo  sus  plumas  y  escribo  versos  desesperados  con  su  sangre  convertida  en  tinta.  Les  devuelvo  el  favor  y  como  sus  restos  para  infiltrarme  en  sus  sueños  y  encontrar  sus  miedos.  Pero  su  carne  es  dura  y  sus  corredizos  crueles,  y  su  muerte  sólo  alimenta  la  desesperación  de  mi  vida.  Me  postro  en  la  ventana  como  desafío,  busco  sus  ojos,  cualquier  par  de  los  millares  que  aguardan  por  un  descuido  de  mi  parte,  hablo  conmigo,  hilo  oraciones  que  ya  no  soy  capaz  de  entender  y  me  desespero  al  comprender  que  van  a  ganar,  que  sólo  tengo  una  vida  y  se  me  está  acabando,  que  ellos  tienen  la  eternidad.  Mi  cielo  se  conforma  de  destellos  de  azul,  gris  y  blanco  que  se  ven de  manera  esporádica  entre  el  manto  negro  brillante,  no  amerita  ser  visto. 

Corro  las  cortinas,  me  refugio  en  el  interior  de  mi  morada,  estómago  de  titán  que  ha  olvidado  digerirme,  tumba  amplia,  llena  de  recuerdos  vacios  que  no  me  dicen  nada.  Me  entierro  en  mis  libros  y  mis  apuntes,  en  busca  de  un  conjuro,  de  un  hechizo  primigenio,  una  plegaría  que  haga  cambiar  a  Dios  de  opinión  y  los  borre  de  la  existencia.  Las  balas,  el  fuego  y  las  trampas  de  nada  han  servido,  no  importa  cuántos  caigan,  por  cien  que  robe  al  vuelo  mil  los  remplazan  en  el  firmamento.  Como  todo  buen  hombre,  cuando  la  ciencia  falla,  cuando  el  valor  se  carcome,  recurro  a  la  superstición,  a  la  fe,  me  pierdo  en  los  arcanos  más  obscuros,  para  acabar  en  el  mismo  callejón  sin  salida.  Para  cubrirme  más  y  más,  hasta  que  el  peso  es  insoportable,  en  la  inevitabilidad  de  mi  fin y  de  su  victoria.

La  tentación  es  muy  grande,  la  comezón  se  hace  fuerte,  insoportable,  me  domina,  pero  su  sangre   se  ha  agotado  y  si  acaso  me  quedan  algunas  de  sus  plumas  con  filo.  Me  abro  las  venas  para  poder  escribir,  para  transmitir  mi  depresión,  para  escapar  de  mi  huida  al  interior.  Mi  sangre  y  la  suya  no  corren  de  manera  similar,  manchan  distinto,  pero  sirven  al  mismo  fin  y  se  juntan  en  las  páginas  blancas  y  sucias,  muestran  los  desgarros  de  mi  mente  con  la  imprecisión  de  mi  mano.  Escribo  hasta  que  no  puedo  más,  mis  ojos  se  cierran,  el  aliento  me  falta,  mi  mente  divaga  en  dirección  de  su  escándalo  festivamente  mortuorio.  Me  convenzo  a  mi  mismo  de  que  al  fin  y  al  cabo  es  una  buena  idea,  la  mejor  que  he  tenido. 

Toco  la  pared  y  los  adivino  del  otro  lado.  Antes  de  cruzar  siento  la  lascivia  de  sus  miradas  convertida  en  acción,  el  viento  agitado  por  sus  alas,   sus  plumas  rosarme  con  un  amor  cruel  y  asesino,  sus  picos  entrar  una  y  otra  vez,  reconocer  que  todos  mis  miedos  ya  fueron  devorados  en  mis  sueños,  pero  seguir  picando,  seguir  comiendo,  cubriendo  el  cielo…